Palabras que espantan fantasmas

Destinos

2011-02-09T15:16:00.000-08:00

Brillaba en lo alto la luna, nubes como ojos la rodeaban. A lo lejos se oía el viento mientras un caminante deslizaba sus pasos por el monte.
Con la alforja en la espalda el hombre daba grandes trancadas. Sus pensamientos traían el recuerdo de la chica. Aquellos largos dedos acariándole la espalda. Él, recorriendo su entrepierna. Lo esperaría con la puerta trasera abierta para evitar las malas lenguas.
Se daría un baño apenas llegara, tenía que quitarse el olor a sangre.
No podía sacar de su cabeza el llanto y los gritos de su mujer. Pero rumiaba que la desgraciada se mereció aquello. Lo había provocado, lo echó del rancho solo por acostarse con otra.
Después de dormir un poco no recordaría nada. Avanzaba ansioso. Quería tener entre sus brazos la dulzura de aquel rostro y esa piel morena aceitunada.
El olor a humo del rancho lo traía de nuevo al camino. Aunque las llamas habían cesado su furia. Quedaban algunas brazas y un montón de ceniza.
Cruzando el viejo puente le faltaría un trecho para el pueblo. El río venía crecido. Las lluvias abundantes y el agua que bajaba de los cerros ensancharon las orillas.
Desde lo alto de un ombú levantó vuelo una lechuza cortando el cielo con su chillido.
-¡Puta! ¡La puta que te parió! – la conjuró el hombre. Protestando entre dientes por la mala señal.
Comenzó a correr cuando de pronto, sintió a su lado un viento que lo rodeo espeluznándole la piel. Una sombra, una oscuridad lo envolvió. Se santiguó y tomando con fuerza el puñal que llevaba a la cintura siguió adelante.
Corrió otro trecho pudiendo ya divisar el puente, no faltaba mucho.
Lo detuvo un instante un grito lastimero, un ¡ay! Profundo y apagado como escapado desde la herida sangrante.
Luego de un momento volvió a retumbarle en los oídos, otra vez y otra más.
Se tapaba con las dos manos para dejar de escuchar.
En tanto se retorcía en la corrida pudo verla en la bajada del puente.
Allí estaba. Descalza. Su delgado cuerpo envuelto en un manto negro. Su cabello más largo de lo que fue en vida. El viento le volaba la tunica que lo envolvía. Lo miraba desde lejos. Una mueca de horror cruzaba sus labios.
Venía hacia él.
Soltando la alforja desenvainó el puñal. Todavía brillaban en él algunas líneas sanguinolentas.
Tenía que cruzar el puente. Debía llegar a la otra orilla para encontrar el pueblo y allí ya estaría salvado.
La bravía corriente en olas salpicaba el puente y la madera vetusta era carcomida por la humedad. Las alpargatas se le resbalaban al contacto de la superficie mojada. Trataba de sostenerse en sus pasos y con firmeza quería avanzar.
Ella caminaba hacia él. Extendía los brazos como implorando su perdón, igual que lo hizo horas antes en el rancho.
De a poco se fue acercando. Él la amenazaba con su puñal, ella rompía en gemidos.
Sin embargo de repente, lo envolvió entre sus brazos huesudos y le estrecho el cuello con sus manos moribundas.
Él sintió un frío que le helaba las piernas y retrocedió. Aquella fuerza lo empujaba hacia la orilla del puente. Sus pies seguían resbalando. No podía mantenerse. Ella lo arrastraba contra la baranda. Él buscaba fuerzas e intentaba clavarle el puñal nuevamente. Pero sus manos estaban inmovilizadas. No entendía que estaba pasando. Era testigo de la forma en la que lo llevaba hacia el agua. No podía contra aquella embestida del demonio. Ni su puñal de plata ni su crucifijo de madera lo ayudaron.
En un momento cayó sin treguas dentro del río. La corriente lo impulsaba río abajo. En borbotones de agua barrosa se perdía. Por momentos el arrastre del agua lo elevaba. En esos lapsos la veía allá en la orilla del puente, seguía extendiéndole los brazos.
Y su ay lastimero retumbaba en la soledad de la noche.
Todavía en posesión del puñal, comprendió que ya todo era en vano. Una lágrima rodó en su mejilla disipándose entre las aguas del río.
Con un último pensamiento en honor a la dueña de una piel morena aceitunada clavo el cuchillo en su estómago y se dejó arrastrar por las aguas.-

Un grito en la oscuridad

2010-12-19T19:48:00.000-08:00

Puso un banco sobre la silla para alcanzar una de las vigas del techo. Tuvo que estirarse en puntas de pie para poder colgar la cuerda. Le transpiraban las manos al enlazarla. Sin embargo, los nudos le quedaron perfectos.

Bajó y se sentó en la cama. Agachó la cabeza recordando. Nervioso, se restregó las manos.

Aquellos ojos oscuros y profundos le sonreían aún. Aquella dulce voz, todavía sonaba en sus oídos.

De un brinco se puso de pie, eliminando así todo recuerdo. Frotó sus manos en los bolsillos traseros del vaquero. Hacía calor. Por esto, se quitó las zapatillas. De niño le gustaba caminar descalzo. Gozaba de esa sensación.

Volvió a treparse a la silla. Metió la cabeza por el ojo de la cuerda anudada. Era áspera y rugosa. Sintió de pronto un escalofrío. Miró al techo de zinc tratando de encontrar algún agujerito en la chapa que dejara al descubierto un resquicio del cielo, pero solo pudo ver las telas de araña luciendo su poder sobre las alturas.

Cerrando los ojos dio un paso al vacío. Toda su vida se volvió un grito sordo en la oscuridad, y en un balanceo absurdo, sus pies como péndulo en un reloj, marcaron el último suspiro.-

Este minicuento fue publicado en la Revista LAPICEA de la Asociación Cultural Amigos de Santa Amalia, en Badajoz, España, en la edición de Diciembre de 2010.-

EMPANADAS

2009-10-04T12:12:00.000-07:00

El día que María Clarita decidió matar a Pepe estaba ya harta del olor a estiércol de sus sucias propuestas.
Hacía ya un mes que venía esperando el momento oportuno. Y esa ocasión había llegado.
En realidad su verdadero nombre no era María Clarita, porque vino de muy lejos traída por sus padres siendo solo una niña a este rincón alejado del mundo. Por esos años en Europa conocían a la nación Argentina como uno de los tantos lugares posibles para realizar el sueño de la prosperidad y la paz.
En el registro civil la volvieron a bautizar y desde entonces lleva ese nombre: María Clarita.
Llegando a Buenos Aires los inmigrantes bajaban de los barcos dejando en ellos su pasado, y muchos casi inmediatamente se subían a los trenes que entre el polvo y las largas extensiones de los montes desparramaban por todo el país a los nuevos habitantes.
Sus padres venían escapando de la postguerra y del hambre de una Europa desgastada por las desigualdades.
Su piel tan blanca y sus ojos color del cielo enamoraron perdidamente a Pepe. Pero ella, María Clarita era la mujer de su hermano Miguel. Con quien conformaba una linda pareja, ella tenía veintiocho años y él treinta cuando sellaron su amor delante de Dios y de los hombres.
Serían un matrimonio feliz si no fuera porque Miguel, jugador empedernido, dejaba en el casino todo el valor de la quincena sudada en el ingenio.
“Dulce es el juego”, pensaba él, como los cincuenta kilos de azúcar de cada bolsa que hombreaba desde el depósito hasta el camión todos los días por más de dieciséis horas de arduo trabajo.
Así sucedió que durante los últimos veinte años fueron perdiendo todo lo que podían perder: unas cien hectáreas heredadas, todos los animales de la granja, el autito usado con el que se fueron de luna de miel, las alianzas de la boda. Cómo lloró María Clarita cuando tuvo que empeñarlas, y cuánto más lloró al vencerse el plazo para recuperarlas, y no lograr ahorrar tanto dinero en el tiempo estipulado.
Lo peor sucedió cuando perdieron la casa, la casa que ella había mantenido como se mantiene el altar de un dios bondadoso y respetable. Ese día comenzó el tiempo de su desgracia. Los nuevos vientos llegaban con sus varillas de dolor que la azotarían sin piedad el resto de su vida.
Perdió la casa donde había visto nacer y crecer a sus hijos, de los que quedaban los dos menores; el mayor murió antes de cumplir los diez años con una rara enfermedad que ataca la sangre. Un cáncer que hizo envejecer a su madre antes de los treinta y ocho.
Al perder la casa tuvieron que recurrir a Pepe, que de los cuatro hermanos se encontraba en mejor posición económica. Se había quedado soltero; todos decían que cuidando a su madre hasta el último aliento.
María Clarita sabía que ese no era el motivo. Desde la época en que asistían a la escuela Pepe la aturdía con sus miradas. El mismo día de su boda, en un arranque de borrachera intentó besarla y tocarla cuando lo encontró cerca del baño tirado en un rincón con una botella de un buen tinto mendocino.
Nunca olvidaría aquel maldito incidente, que jamás contó a su marido, y después del cual no volvió a mirar a Pepe sin sentir miedo y repugnancia.
Desde que perdieron la casa llevaban cinco años compartiendo la de Pepe, quien los recibió animadamente, más que animadamente porque bien sabía que ella ahora quedaría a su merced. Tanto esperó para tenerla cerca que no desaprovecharía ni la más mínima oportunidad.
En ese momento las estrecheces crecieron porque Miguel perdió su trabajo en el ingenio y conseguía solamente changuitas de vez en cuando.
María Clarita tuvo que aguzar su ingenio para sobrevivir y comenzó a aplicar los rudimentos de medicina que había aprendido en la universidad los únicos tres años que concurrió antes de casarse; además tenía ciertos conocimientos de enfermería ya que durante ese período había trabajado como ayudante de un médico del pueblo. Colgó un cartelito en la puerta que decía “Coloco inyecciones, controlo la presión”.
Este rudimentario negocio no le dejaba demasiadas ganancias, quizás por un motivo de cierta trascendencia. La gente en aquel pueblo se enfermaba poco y cuando lo hacía o se curaba con la ciencia milenaria de las abuelas o iban al dispensario más cercano porque allí no tenían que pagar para que les colocaran una inyección o les tomaran la presión.
Aguzando más el ingenio montó un pequeño negocio de venta de empanadas que ella misma cocinaba; la ayudaban sus hijos a la hora de picar la carne, lavar las verduras, preparar el fuego en el horno de barro y hornearlas. Los fines de semana el negocio duplicaba las ventas de la semana y el trabajo casi siempre resultaba agotador.
Desde entonces se hizo famosa en el barrio por su habilidad para preparar las más ricas empanadas tucumanas. De esta manera pudo mejorar un poco su ahogada situación económica.
Pepe se mostraba amable en extremo. Cuando la ocasión se presentaba le traía flores o aquellos quesos que a ella tanto le gustaban. Ella lo miraba con recelo.
De la amabilidad y la buena disposición pasó al acoso descarado de las miradas, los roces y las palabras. Hacía ya dos años que la acosaba incansablemente.
Miguel no veía esta situación o tal vez no la quería ver, jamás demostró ni siquiera una mínima sospecha; y María Clarita, a causa de esa culpa mal fundada que afirma que si un hombre acosa a una mujer es porque ella lo provocó, nunca comentó una palabra de esto con nadie, mucho menos con su marido.
Aquella actitud actualmente la había rebasado. Las tentativas de Pepe resultaban cada vez más deliberadas; comprendía que si no intentaba algo para salir de ese enredo terminaría en su cama tarde o temprano.
El solo roce de aquellas manos ásperas, cuando le alcanzaban un vaso o la sal en la mesa le producían tanto asco que hasta ganas de vomitar sentía. El odio fue creciendo desmesuradamente y rompía en olas de fuego mientras dormía.
En el último mes las pesadillas y el insomnio la atormentaron de tal manera que casi no conciliaba el sueño y había comenzado a probar todos los remedios caseros conocidos: el tecito de tilo, de hojas de naranjo, hasta ponía el tronquito de la lechuga debajo de la almohada.
Como todos los años llegaba mayo con el viaje a Córdoba, a casa del menor de los hermanos para el festejo de su cumpleaños. Única vez en el año que se reunía la familia completa.
Había estudiado detalladamente la coartada para acabar con Pepe.
Fingiría que tenía un encargo muy importante de empanadas para una fiesta de bodas y por lo tanto no viajaría. Tendrían que viajar solos Miguel y los muchachos.
Sabía que decidiendo no viajar Pepe tampoco lo haría. Pero tendría que tenderle una trampa que lo inmovilizara y lo dejara a su merced.
Diferentes formas de deshacerse de él imaginó.
Envenenarlo, no, no le gustaba esa idea. Clavarle el cuchillo con el que mataba y descuartizaba las gallinas, no porque sería muy sucio el desparramo de sangre. Tenía que pensarlo bien, sobretodo cómo haría para deshacerse del cuerpo.
Y la ocasión llegó, el plan se ponía en marcha. Ese martes por la noche mientras Miguel derrochaba su dinero en el casino y sus hijos dormían, ella se puso a mirar televisión esperando la llegada de Pepe. Lo esperaba mirando televisión en la cocina, se había puesto un ligero camisón de algodón que dejaba traslucir que no llevaba ropa interior.
Cómo había soñado verla así. El placer de contemplarla lo embriagó de tal modo que jamás imaginaría que ese era el comienzo de su fin. Ella le sonrió amablemente y lo miró profundamente a los ojos como jamás había hecho. Pobre Pepe, creyó tocar el cielo con las manos.
Se sentó a la mesa y comió un plato con guiso de arroz que María Clarita había calentado del medio día.
Ella levantó la mesa mientras él cambiaba de canal el televisor. La miraba de reojo mientras lavaba los platos. Siempre había deseado acariciar la suavidad de esa espalda que adivinaba detrás de la sutil tela que la cubría. No aguantó más. Se paró detrás de ella y puso sus manos en aquella cintura de fuego.
La primera sensación que tuvo María Clarita fue la de rechazo pero se contuvo, aquello se volvía necesario. Volcó su cabeza hacia atrás y cerró los ojos fingiendo que agonizaba de placer. Pepe enloqueció. Dejó correr sus manos con desesperación. Acarició la tersura de aquellos senos erectos que ya no eran los de una adolescente pero mantenían su orgullo intacto.
Ella lo esquivó suavemente susurrándole: “El viernes por la noche seré tuya”. Escapando a su habitación lloró desconsoladamente comprendiendo que ya no había vueltas.
Esos dos días fueron el camino al calvario y la agonía juntos.
Antes de que amaneciera el viernes, en su mente tenía el plan detallado hasta en lo más mínimo.
A la mañana muy temprano partieron Miguel y los hijos. Ella quedó desolada. No había posibilidad de retorno.
Pepe había salido a su trabajo como todos los días y no regresaría hasta la noche.
María Clarita comenzó sin prisa ni pausa a ejecutar el plan preestablecido.
Preparó el licor casero de huevos que adoraba Pepe, pero aún le faltaba el toque de gracia.
Salió apresurada a la farmacia. Don Pancho, el farmacéutico le recomendó un somnífero muy efectivo para esas noches de insoportables insomnios.
Estando en la casa sacó la botella con el licor de la heladera, y primeramente pensó en colocar solo cinco pastillas de las diez que traía el blister, pero se arrepintió y le puso todas. Volvió a tapar la botella, la batió un momento y la puso de nuevo en el refrigerador.
Recuperó del baúl de los recuerdos un hermoso conjunto de lencería en seda y encaje negros. Pocas veces lo había usado. A Miguel las sutilezas del erotismo lo ponían nervioso; prefería ir al grano saciando sus necesidades de sexo en el menor tiempo posible. Cuando ella recién empezaba, él le daba la espalda y quedaba dormido como un tronco.
En realidad la triste María Clarita era una infeliz con todas las letras. Solo encontraba paz y alegría en sus hijos. Dos lindos muchachos, ya casi hombres.
Trabajó sin descanso preparando todo lo necesario para armar las empanadas que vendería el domingo. Fue a la verdulería, compró todo lo necesario; lo mismo en la carnicería y pasó por algunos clientes levantando pedidos.
Ese día estaba más hacendosa que de costumbre, tanto que se fue a la vieja letrina que ya nadie usaba y se puso a ordenar el cuartucho. Destapó el viejo pozo y se encargó de echar mucha agua con lavandina y detergente para matar todos los virus que pudieran habitar allí. Pensó también que el sábado por la tarde se encargaría de meter en ese lugar todos los trastos viejos que andaban dando vueltas por la casa.
A la tardecita preparó la masa para las tapas de las empanadas y dejó todo listo en la heladera.
Estaba sola y faltaban todavía tres horas para que llegara Pepe.
Preparó la bañera con ricas sales minerales y un espumoso jabón que dejarían su piel como de terciopelo. Pensar que compraba todas esas cosas, igual que las velas perfumadas con la ilusión de avivar el deseo por ella en su aburrido marido.
Mientras se desnudaba frente a la luna del espejo de su viejo ropero la hizo estremecer un pensamiento: ¿Porqué se empeñaba tanto en rechazar a Pepe sabiendo el amor que él le tenía? ¿Porqué si veía en sus ojos los deseos ardientes de hacerla feliz? ¿Porqué el amor era tan cruel a veces? Sacudió su cabeza rechazando todas estas locuras y se perdió en sí misma contemplando su cuerpo desnudo. La exquisitez de su piel blanca, esos muslos aún firmes, los senos tan suaves, la fineza de aquellas manos, y ese pelo, tan largo, casi rojizo, coronado de unas cuantas estelas blancas.
Estuvo metida en la bañera por aproximadamente unos cuarenta minutos. Recordando. Solo recordando los viejos tiempos. La primera vez que vio a Miguel fue cuando sus padres la llevaron a vivir en aquel barrio. Hacía solo unos meses que habían llegado de Europa.
Todavía no podía entender lo que le hablaban las gentes del lugar. Pero Miguel le sonreía y le prestaba sus autitos de plástico y su pelota de trapo. Fue con él con quien aprendió los primeros balbuceos del español.
En eso alguien golpeó la puerta y tuvo que salir a las corridas a ver quien era. Doña Rosita, la almacenera de la otra cuadra tendría visitas el domingo y quería que le reservara unas tres docenas de empanadas.
Todo estaba listo, en minutos llegaría Pepe. Sirvió una mesa para dos. Puso un florero con dos rosas amarillas que cortó del jardín. Había cocinado una tortilla de papas, porque sabía que ello halagaría a su único invitado. Envolvió el licor en papel para regalos y lo dejó en el lugar de la mesa que correspondía a Pepe.
Estaba nerviosa, muy nerviosa, pero él pensaría que aquello se debía al encuentro de ambos.
Al llegar él le besó tiernamente la frente. Vio todo lo que había hecho y se sentía orgulloso y animado por no haberse dado nunca por vencido. Por fin ahora la vida comenzaría a pagarle todos los años de soledad y desamor sufridos. Por fin ella se había dado cuenta de que él, Pepe, era quien podía hacerla feliz.
Se dio un baño tibio que resultó reparador y lo llenó de energías.
Ella le sirvió una copita con el licor y le sonrió mientras él saboreaba el delicioso néctar. Cuando Pepe le ofreció del mismo vaso, ella lo acercó a la boca y solamente mojó con él sus labios.
Se sentaron a la mesa y comieron conversando de las alegrías y tristezas del trabajo. De tanto en tanto él rozaba con sus dedos las manos grandes de ella que temblaba de espanto.
Se había puesto un vestido negro con un sutil escote que escondía y no mostraba sus cualidades. Debajo, el conjunto de encajes negros, medias de seda y unos lindos zapatos aunque un poco fuera de moda.
Se había maquillado sutilmente la cara y usó su mejor perfume para darse un toque de feminidad.
Pepe estaba obnubilado con tanta dicha. Jamás imaginaría que aquella primera sería también la única vez que llegaría a tocar a aquella mujer que le hacía erizar la piel.
Entre charla y charla ella le servía el licor y en poco rato ya se había bebido poco más de un cuarto de la botella.
Después de la rústica cena, Pepe se levantó de la mesa, tomó de la mano a María Clarita, y la llevó a su habitación.
Ella le propuso un juego, lo había visto en la televisión. Lo hizo desvestir y le pidió que se acostara mientras ella se sacaba lentamente la ropa. Él no le quitaba los ojos de encima, ella ya ciega por la ansiedad tuvo que entregar caricias y besos indeseados mientras llegaba lento el momento del fin.
Una hermosa cama de bronce con barrotes en la cabecera coronaba la habitación, unas sábanas tan blancas que parecían nubes. Pepe feliz se dejó recostar mientras María Clarita con un pañuelo le vendaba los ojos en un juego amoroso. Con las medias de seda le ató las manos a los barrotes de la cama y en un dulce engaño se trepó encima de su estómago y bajó con besos desde su cuello hasta el centro del pecho.
A esta altura los somníferos ya estaban haciendo sus efectos. En dos caricias más Pepe quedó completamente dormido.
Ahora debía actuar rápido. Trajo todo el equipo para extraer la sangre. Con manos temblorosas pero seguras palpó el fuerte brazo derecho y le puso una banda elástica que hacía presión dibujando nítidamente las venas. Insertó con cuidada destreza la aguja, conectada a una manguerita que llegaba hasta un balde con capacidad para unos diez litros. Un líquido rojo borgoña empezó a salir lentamente.
María Clarita sintió un escalofrío al ver las primeras gotas en el fondo del balde. En cuestión de minutos el cuerpo fue tomando esa coloración pálida de las velas de cera que se usan en los cementerios. El rostro hasta hace muy poco enrojecido por el licor y el deseo, había perdido toda gracia y hasta los leves surcos de las arrugas ahora parecían profundos ríos ya secos.
Se sentó junto a la cama y explotó en un llanto agudo. Con las piernas cruzadas y la cabeza apoyada en ellas estuvo por lo menos unos treinta minutos descargando en llanto la angustia y la soledad.
En milésimas de segundo debió haber visto en regresión su vida desde este instante del dolor hasta aquella imagen del barco que ancló su vida en este lejano e infeliz lugar.
Recobrándose despacio tomó su ropa y se vistió. No debía perder ni un minuto de tiempo. Volvió junto al cuerpo aún tibio y palpó el cuello y las muñecas buscando el pulso. Pero nada. Estaba perfectamente muerto.
Aquel era un cuerpo pesado, un hombre alto y fornido hecho del trabajo duro. Como pudo lo bajó al piso. Había hecho afilar los cuchillos de carnear las gallinas la semana anterior. Estaba todo listo.
En el fogón que tenía en el fondo de la casa preparó el fuego y puso dos ollas locreras con agua a hervir.
Sabía cómo iba a descuartizar el cuerpo y cómo llegar a las arterias para que el corte resulte exacto.
Separó primero la cabeza que en una de las ollas a hervir, luego las extremidades que colocó en la otra.
Con el tronco no podía hacer nada. Fue hasta la letrina y la destapó. Lo envolvió en una sábana vieja y lo arrastró hasta echarlo dentro. Hizo lo mismo con el balde y todo su contenido.
Preparó en un bolso de Pepe las ropas que este se había puesto y algunas más, puso también las medias de seda y la botella con el licor casero. Todo lo arrojó en aquel pozo.
Rayando ya el amanecer terminó la limpieza de la habitación de Pepe.
Los perros de la casa olisqueaban descaradamente las ollas.
Se fue hasta el fogón y sacó la cabeza arrastrándola también hasta la letrina.
Cuando ya los miembros estuvieron bien hervidos y tiernos se ocupó de separar los huesos de la carne, los que también tiró dentro del hoyo. Volvió a taparlo y llenó el cuartucho de trastos viejos.
Con la carne que había separado preparó la pasta para las empanadas.
Luego se dio un baño que la ayudó a relajarse un poco. Recién entonces se fue a dormir.
Le costó mucho descansar pero al fin logró conciliar el sueño. Durmió unas tres horas y se levantó a llenar las empanadas. Las armó y colocó en las bandejas para meter al horno cuando amaneciera el domingo.
Despertando con el sol arrimó la leña al horno y prendió el fuego, que ardía en cada tizón presintiendo el fuego abrasador de los infiernos.
Al mediodía salió con su canasta de mimbre a repartir por el vecindario las empanadas.
Después de dos recorridos solo quedaron en la heladera una docena que se imaginó le daría a los perros a la mañana siguiente. La desgracia sin embargo, le llegó en el aire que traía a los viajeros que habían adelantado un día el regreso.
Les sorprendió la ausencia de Pepe.
María Clarita solo les dijo que se fue con un bolso pequeño sin decir a dónde. Creyeron que podía ser alguna de sus salidas a pescar o al monte a cazar como acostumbraba.
Por la noche Miguel revisando la heladera encontró las empanadas y quiso meterlas al horno de la cocina para recalentarlas. María Clarita se negó rotundamente. Miguel insistió. Ella, insistió en su negativa. Su nerviosismo y su ansiedad la desbordaron. Comenzó a llorar desesperadamente y despertó la curiosidad de Miguel. Este no era un buen hombro para consolar ya que su brutalidad lo volvía casi inhumano: “Deja de llorar, mujer, por una estupidez semejante” y le arrebató la bandeja de las manos metiéndola en el horno.
Entonces María Clarita tomó el cuchillo carnicero y amenazó con clavarlo en su propio estómago si él comía esas empanadas. Miguel gritaba aterrorizado: “¿Porqué, mujer, porqué?”
Ella desplomándose exclamó: “No las comas… porque las hice con la carne del cadáver de tu hermano…”.-

2009-07-22T20:48:00.000-07:00